Im vergangenen Monat hat die Trump-Regierung Tausende von Einwanderungsbeamten des Bundes in die Gegend von Minneapolis entsandt. Am Samstag, dem 24. Januar, erschossen Bundesagenten Alex Pretti, einen 37-jährigen Intensivpfleger des Department of Veterans Affairs. Pretti war die dritte Person, die im Januar in der Gegend von Bundesagenten erschossen wurde.

Das Department of Homeland Security sagte zunächst, ein Agent habe „Verteidigungsschüsse“ abgefeuert, nachdem Pretti sich mit einer Waffe den Beamten genähert hatte, doch ein Video des Vorfalls scheint dieser Behauptung zu widersprechen. Das DHS teilte diese Woche mit, dass zwei beteiligte Beamte beurlaubt wurden. In einer Pressekonferenz am Donnerstag sagte Grenzzar Tom Homan, die Regierung arbeite daran, die Operation „vorschriftsmäßig sicherer und effizienter“ zu machen. Er sagte, dass sich die Agenten auf „gezielte, strategische Durchsetzungsmaßnahmen“ konzentrieren werden, wobei „die Bedrohungen der öffentlichen Sicherheit Priorität haben“.

Unsere Fotojournalisten Cengiz Yar und Peter DiCampo waren in Minneapolis vor Ort und berichteten über das, was sie in den Tagen vor und nach Prettis Tod sahen. Lesen Sie unten ihre Berichte.

Cengiz Yar

Ich bin letzte Woche in Minneapolis angekommen, um über das Vorgehen und die Reaktion der Anwohner zu berichten.

Ich hatte meine medizinische Ausrüstung, das Atemschutzgerät, den Helm und ein paar Tourniquets eingepackt, was ich für meine Meldetasche unbedingt brauche, wenn ich in gefährliche und potenziell gewalttätige Gebiete reise. Ich habe auch mehrere Schichten warme Kleidung mitgebracht, da die Temperaturen in den kommenden Tagen voraussichtlich auf minus 20 Grad sinken werden. Ich wusste, dass die ICE-Razzien und die Reaktion der Bevölkerung in der gesamten Region heftig ausgefallen waren, aber ich war nicht vollständig auf das vorbereitet, was sich am Ende auf den Straßen abspielen würde.

In meinen wenigen Tagen in Minnesota wurde ich Zeuge unzähliger Szenen, die mich an Momente erinnern, die ich auf früheren Reisen über Konflikte auf der ganzen Welt gesehen habe. Ich sah, wie schwer gepanzerte Bundeseinheiten durch ruhige Viertel rollten. Auf dem Parkplatz eines Lebensmittelgeschäfts schrien wütende Anwohner die Beamten an und forderten sie auf, die Stadt zu verlassen. Vermummte und bewaffnete Regierungsagenten richteten während einer Auseinandersetzung mitten am Nachmittag ihre Waffen auf mich und einige Demonstranten. Neugierige Gäste in einem Hotelaufzug fragten sich, warum ich einen medizinischen Rucksack und eine Gasmaske mit mir herumtrug. Die Anwohner dankten mir dafür, dass ich da war und Zeuge der Situation geworden bin. Ein betrunkener Mann in einer Hotelbar beschimpfte mich und sagte, die Medien seien schuld. Die Kriege, die wir als Nation im Ausland geführt haben, sind nach Hause gekommen.

An meinem ersten Berichterstattungstag stieß ich auf einen Vorfall, der sich schon seit über einer Stunde abspielte. Am späten Nachmittag des Donnerstags, dem 22. Januar, klammerten sich drei Bauarbeiter an ein Dach und stützten sich gegen die schräge Sperrholzplatte eines unfertigen zweistöckigen Hauses im äußersten Süden von Minneapolis. Bundesagenten versammelten sich im Haus und in Autos auf der Straße und führten eine Razzia auf der Baustelle durch. Die Agenten riefen die Arbeiter zum Herunterkommen auf. Sie lehnten ab. Sie blieben auf dem Dach und waren bei minus 4 Grad den Elementen ausgesetzt.

Ich stand vor dem Haus, blickte zu den Männern auf dem Dach hinauf und fragte mich, wie sie nur in Warnwesten und Arbeitskleidung überlebten. Schaulustige flehten die Beamten an, den Männern Decken bringen zu dürfen. Ihnen wurde gesagt, sie sollten sich vom Gebäude fernhalten.

Andere Bauarbeiter liefen auf dem schneebedeckten Gelände umher, während ihre Kollegen sich oben festhielten. Einige beschimpften die Beamten. Ein Arbeiter sagte den Männern, sie sollten herunterkommen, bevor sie erfrieren. „Du kannst wenigstens in eine warme Zelle gehen“, rief er. Ein junger, weißer Arbeiter streckte seinen Mittelfinger ins Gesicht von Agenten, die untätig in ihrem Auto saßen. „Fick dich“, schrie er, während er über das Gelände stapfte. Ein halbes Dutzend Schaulustige hatten sich ebenfalls versammelt, riefen den Männern oben Mut zu und baten die Agenten um Mitgefühl.

Die drei Männer blieben auf dem Dach, während der junge, weiße Bauarbeiter fast eine Stunde lang wütend mit den Agenten stritt.

Als es schließlich 17:00 Uhr wurde, gingen die Agenten weg.

Schaulustige stürmten in das Gebäude und brachten die Männer herunter, um sie in Decken zu wickeln. „Jetzt geht es dir gut“, versicherten sie den Männern. „Das hast du großartig gemacht.“

Am Freitag kam ich in Süd-Minneapolis an, als sich Demonstranten versammelten, die gepanzerten Agenten in einem Pickup anschrien, filmten und Pfiffe bliesen. Nach ein paar Minuten warfen die Agenten Tränengas in die kleine Menge Schaulustiger und rasten davon. Gas wehte durch die verschneiten Straßen, vorbei an niedlichen zweistöckigen Häusern und niedrigen, blattlosen Bäumen. Mit brennendem Hals kauerte ich mich zu Boden und hustete die Reizstoffe hinter einer Schneebank aus.

Ich hätte nicht ahnen können, dass Beamte des Zoll- und Grenzschutzes weniger als einen Tag später in einer ähnlichen Situation einen Mann töten würden, indem sie ihm mehrmals in den Rücken schießen, während sie ihn am Boden festnageln. Pretti starb, während er Agenten filmte und versuchte, einer Frau zu helfen, während er mit Pfefferspray besprüht wurde. In dem sich abzeichnenden Chaos in den Stunden nach der Schießerei sah ich zu, wie Agenten Tränengas auf ein paar hundert wütende Demonstranten abfeuerten, die sich am Ort der Schießerei versammelt hatten. Schwer gepanzerte Polizeikräfte standen einer Menge unbewaffneter Demonstranten gegenüber, die Schilder trugen und nach Gerechtigkeit und Vergeltung riefen.

Peter DiCampo

Es war 9:07 Uhr am Samstagmorgen, als ich erfuhr, dass vor Glam Doll Donuts in der Nicollet Avenue jemand angeschossen worden war. Es sollte Stunden dauern, bis ich den Namen Alex Pretti hörte und mir die grausigen Videos von CBP-Agenten ansah, die ihn erschossen. Aber da mir klar war, dass Minneapolis nach dem Tod von Renee Good, die ebenfalls von Bundesagenten getötet wurde, nervös war, schnappte ich mir meine Kamera und die wärmste Kleidung, die ich finden konnte. Ich stürzte aus meinem Haus. Um 9:29 Uhr saß ich in meinem Auto und schrieb einer Gruppe von Fotografenkollegen eine SMS mit „OMW“.

Gelbes Absperrband der Polizei und Bundesagenten säumten den Ort der Schießerei und hielten alle in alle Richtungen etwa einen Block entfernt. Eine kleine Menschenmenge versammelte sich. Die erste Person, die ich erkannte, war kein anderer Journalist, sondern mein Nachbar. “Peter!” Sie weinte und sagte mir, sie sei sich nicht sicher, was los sei, sondern nur, dass sie auch von der Schießerei gehört habe und dorthin wollte. Sie schluchzte eine Minute lang in meinen Armen, dann trennten sich unsere Wege.

Weitere Agenten versammelten sich. Viele trugen Gasmasken. Weitere Anwohner und andere, die bereit waren, gegen einen weiteren Mord zu protestieren, trafen ein. Ein junger Mann stand am Rand des gelben Absperrbands und schrie; Eine ältere Frau umarmte ihn, um ihn zu beruhigen. Die Wut der Menge war spürbar. „ICE-Agenten: Raus aus Minneapolis“, schrien sie.

Mir fehlen die Worte, um auszudrücken, wie es sich anfühlt, zu beobachten, wie sich dies in Minneapolis abspielt, einer Stadt, die ich kennen und lieben gelernt habe, seit ich vor ein paar Jahren hierher gezogen bin. Die Journalisten, die in den letzten Wochen hierher strömten, sind Menschen, denen ich während meiner Einsätze an Krisenherden auf der ganzen Welt begegnet bin. Jetzt waren sie in meiner Heimatstadt.

Als die Menge zunahm, feuerten Agenten Tränengas ab, um sie zurückzuhalten. Die Menge zerstreute sich dann kurzzeitig, aber einige Agenten ergriffen und hielten die Menschen trotzdem fest. Die Menge formierte sich schnell wieder und der Kreislauf aus Tränengas, Festnahmen und Neugruppierungen ging weiter.

Nach einem Tränengasstoß stolperte ich davon, krümmte mich und hustete. „Komm rein!“ Ich hörte jemanden schreien. Ich schaute auf und sah eine Frau, die die Tür zu einem Wohnhaus öffnete. Sie hat nicht mich angeschrien, sondern zwei Fotografen, die ich kenne. Ich stolperte auf sie zu, und die drei sahen mich und alle riefen mir zu: „Komm rein!“

Ich war dankbar, nicht mehr dem Tränengas ausgesetzt zu sein, und ich war dankbar, warm zu sein. Die Höchsttemperatur an diesem Tag lag deutlich unter Null; Irgendwann schaute ich nach unten und stellte fest, dass gefrorenes Kondenswasser die Einstellräder und Tasten meiner Kamera vereist hatte.

Die anderen beiden Fotografen und ich machten uns auf den Weg zum Dach und verbrachten die nächste Stunde damit, von oben zu fotografieren. Wir übersahen den Ort der Schießerei und konnten sehen, wie das FBI ihn untersuchte und wie die Reihe der Demonstranten und Agenten in drei verschiedene Richtungen hin- und herzog.

Wir sahen zu, wie die Bundespräsenz den Ort der Schießerei beendete und zusammenpackte. Sie zogen sich langsam zurück und feuerten Tränengas auf Demonstranten, die auf sie zuliefen, als sie wegfuhren.

Wir gingen zurück auf die Straße. Die Demonstranten versammelten sich im nächsten Block, und dort spielte sich eine ähnliche Szene ab, diesmal mit Stadt- und Staatspolizei. „Warum beschützt du uns nicht?“ eine Person schrie sie an. Ein anderer Demonstrant versuchte, die Menge zu beruhigen, aber die Leute hatten die Nase voll: „Scheiß auf deinen Pazifismus“, hörte ich jemanden schreien.

Tränengas wurde abgefeuert, die Menschen zerstreuten sich und die Polizei zog sich langsam zurück. Schließlich, ohne Bundesagenten und Polizei, kippte die Stimmung von Chaos zu etwas Düstererem.

Als ich einen Moment zum Durchatmen brauchte, wurde mir klar, dass die letzte Pattsituation direkt vor Cheapo Records stattgefunden hatte, wo ich vor ein paar Jahren an meinem Geburtstag Platten einkaufen ging. Und die Ereignisse des ganzen Tages – die Schießerei, die Proteste, die Tränengasanschläge – spielten sich alle auf einem Abschnitt der Nicollet Avenue namens Eat Street ab, der für seine vielen der besten Restaurants der Stadt bekannt ist, mit Küchen aus aller Welt, die die Vielfalt der Stadt widerspiegeln. Damals wusste ich, dass es sich nie mehr so ​​anfühlen würde, wenn ich durch diese Straßen ging.

Menschen machten sich auf den Weg zum Ort des Todes von Alex Pretti. Daran war noch immer gelbes Klebeband befestigt, das jetzt willkürlich um Mülltonnen gebunden war. Auf dem Bürgersteig war ein kleiner Blutfleck zu sehen.

In aller Stille begannen sie mit dem Bau eines Denkmals.