La sueur colle aux murs pied de bichele genre qui n'appartient à personne en particulier, juste à l'espace lui-même, respirant, pulsant et surchauffant comme un moteur poussé au-delà de ses limites. C'est comme ça que ça devrait être. Musique rock dans un pub en Australie, pas de cordes de velours, pas de distance polie, juste des corps et du bruit qui s'entrechoquent jusqu'à ce que quelque chose déclenche des étincelles.

Premièrement : les avalanches ne s'ouvrent pas, elles explosent. Quatre pièces, Western Sydney, sans excuses et sans freins. Ils roulaient comme une voiture volée dans une rue de banlieue à 120 km/h, prenant chaque virage trop vite et les amplificateurs hurlant comme des sirènes. Veronica « V » Campbell est le catalyseur, entrant dans la foule au milieu du set et jouant un solo qui semble moins joué que déchaîné, les cordes se pliant comme du métal sous la pression. C'est rapide, c'est bruyant et on dirait que la pièce a été essuyée sur le côté.

À l'époque Les Datsun Entrez sur scène, l'endroit est déjà chaud, mais ils ne le refroidissent pas, mais poussent l'accélérateur à travers le sol. Ces types ne vieillissent pas, ils sont en état de combustion permanent au ralenti. Dès le premier riff, les pistons s'enflamment, un moteur garage rock réglé quelque part entre le grain de Detroit et la menace Kiwi.

Christian Livingstone tient le micro comme s'il lui devait de l'argent, Phil Somervell martèle le rythme comme un mécanicien réparant quelque chose en le cassant plus fort, tandis que Dolf de Borst et Adam Lindmark s'enferment comme une transmission conçue pour la destruction. C'est serré mais pas poli, tout vibre juste assez pour rappeler que la chose peut s'effondrer à tout moment, mais cela n'arrive jamais.

Ils parcourent le catalogue comme s'ils passaient une vitesse sans embrayage, les premiers Scorcher brûlent encore, les modèles plus récents grognent de dents fraîches. C'est du grime imbibé de Stooge et du crunch power-pop, des crochets assez pointus pour faire couler le sang, des riffs qui non seulement atterrissent mais entrent en collision.

Et quelque part au milieu, on réalise que ce n’est pas de la nostalgie. Ce n’est pas un groupe qui revivre une vie passée. Il s'agit d'une machine qui n'a jamais cessé de fonctionner, mais qui a simplement disparu sur une autre route pendant un moment avant de réapparaître en rugissant, plus bruyante, plus sale, toujours un enfer pour le cuir.

Pas de fioritures, pas de contrôles de sécurité, pas de ralentissements. Juste du rock qui fait exactement ce qu'il est censé faire : desserrer les barreaux dans un bar.

Images Deb Pelser

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